+7(84540)42072
412031, г. Ртищево Саратовской области, ул. Советская, 3
Решаем вместе
Не убран мусор, яма на дороге, не горит фонарь? Столкнулись с проблемой — сообщите о ней!

ТВОРЧЕСТВО НАШИХ ЧИТАТЕЛЕЙ

7 мая 2021
С творчеством члена Союза писателей России, обладателя литературной премии Саратовской области имени М.Н. Алексеева и медали «Василий Шукшин», почетного гражданина Ртищевского района Виктора Васильевича Маняхина читатели газеты «Перекресток России» хорошо знакомы. Вот уже много лет его стихи регулярно печатаются в нашей газете. Представляем вашему вниманию очередную подборку стихотворений нашего земляка и современника.
 ТРЕПТОВ-ПАРК
Так вот он- Трептов-парк.
Гранитные знамена
К земле склонили
Десять тысяч рук.
Назвать бы пофамильно,
Поименно…
Услышать бы
Сердец предсмертный стук.
Поднять бы их
Из мраморной оправы
И рассказать бы им,
И расспросить…
Но не дано
Ни времени, ни права
И заглянуть в глаза,
И воскресить…
Как тихо здесь…
Ни грохота, ни лоска.
В чужой стране
Родною стала пядь…
Поникшие 
Плакучие березки…
Окаменевшая от горя мать.
А на курганчик 
Трепетно - зеленый,
Тень свастики подмявши
Сапогом,
Взошел один
Из сотен миллионов,
И слава, и беда на одного.
И он стоит, Чтоб солнечную дату
Не заслонял 
Безумный черный смерч…
С уверенностью
Правого солдата
Он держит правой
Правды острый меч…
И ясно всем –
И русскому, и немцу,
Кто рядом с ним,
Кто от него вдали:
Ребенка нежно
Прижимая к сердцу,
К груди прижал он
Будущность земли.
И каждый листик
Здесь пропитан верой:
Не быть вовеки
Третьей мировой.
Так вот он- Трептов-парк.
Так вот какая мера…
Склоняю голову,
Нечаянно живой.
 УСЛЫШАННОЕ В ПОЕЗДЕ
Любви хотелось хотелось нам
До одури…
Нам снились девичьи глаза…
И вот конец войне…
На Одере
Мы сделали последний залп.

С дружком нам вместе
Тридцать восемь.
Шесть лет военных- пополам.
 - Таких не брали, паря, брось ты…
- Зачем мне врать? Подумай сам.
Война войной.
Кругом чужбина…
Но ведь мужчина есть мужчина.
Кого-то ждут до дома – хаты,
Невеста, может быть, жена,
А мы-то с другом не женаты,
И наша в этом ли вина,
Что не успели мы влюбиться,
Чтоб в жизни знать один перрон,
Чтоб именные рукавицы 
В посылках слали нам на фронт.
А тут весна!
А тут Победа!
А по-немецки - «фриц капут!»

Вот как-то в полдень, пообедав,
Решили сделать мы маршрут…
Поди да объясни тут всем-ка
Ту жажду сладкой синевы,
Чтобы какая-нибудь немка
Нас приласкала, как живых.
Нет, не насильно… Безусловно,
Хотя и было в эти дни… Зачем?
Ведь женщины– не бревна,
Будь даже немками они.

Идем… Чуть что - два пальца к уху-
Под козырек козырек. В зубах сирень.
Два простака… обидеть муху
Мы не могли бы в этот день.
В таких делах не клюнет сразу,
Ты понимаешь, чай, не глуп…
И вдруг одна мигнула глазом
И улыбнулась краем губ.
А друг уж рядом! Словно с пыла
Весь разрумянился – хорош!
А мне кивнул: Прикрой, мол, с тыла,
Как не понять, ядрена вошь!

Ведет она его… в подвале…
А я, зашифровав версту,
Как адъютант при генерале,
Встал добровольно на посту.

Но час прошел… Другой минует…
А под пилоткой  мысль одна:
А что вдруг шутку там какую
Не с нею он… А с ним она…
Не выдержал… Иду, пропхнулся:
Такая тьма со всех сторон…
О что-то мягкое споткнулся,
Отпрянул разом… слышу стон!
Такое страшно вспомнить на ночь…
Вот и сейчас по телу дрожь!
Присел к нему: лежит он навзничь,
Торчит из шеи ручкой нож.
Обидно, знаете… полсвета 
Под глазом смерти прошагать,
И вдруг вот так, под гром Победы,
В подвале грязном умирать.
Солдаты знают цену мига:
Отбросил нож! Быстрей за бинт…
Очнулся он, мне шепчет тихо:
«Не ранен, друг, я… я- убит…».
И в оправданье будто следом
Он мне с предсмертною тоской:
«Ведь мы разбили… Ведь победа…
Располагаю я собой? Я понимаю… глупо,
Глупо… И жизнь одна, и смерть одна…
Но если б знал ты, эти губы…
Ой, как целуется она…».

Рассказчик сделал передышку.
А я вдруг всем своим нутром
Представил русского парнишку
В подвале грязном и сыром.
Как в сорок пятом В мае синем,
Прости, Отчизна, не ревнуй,
Погиб твой сын не за Россию,
За сладкий женский поцелуй.
 ВЕТЕРАНЫ 
Я понимаю: тема не для песен.
Заведомо минорен гимн седин,
Сейчас десятки тысяч землю месят.
Наступит день… Останется один.
Один как перст, Один, как ветер в поле,
Как бомбами нетронутый Вокзал.
Он скажет голосом,
Пробитым грустью- молью:
 «Я ту войну, внучки, Видал в глаза…».

Ну а пока в зарубцевавшихся ранах
Гудит она,
Забывчивость гоня,
И ластится к морщинам ветеранов 
Кровавый отблеск
Вечного огня.


Реклама

Объявления

  • Подписка Подпишитесь на газету «Перекресток России...
Студия Rtischevo-Web Сигма- автоматизация бизнеса